No hay nada que odie más
que esta parálisis
mental,
no hay nada que odie más
que no tener
nada que decir
y desear tenerlo.
Saramago dijo una vez
que no escribió
en años,
no tenía nada que
decir.
¿Será así mi vida?.
Quizás a los 50
empiecen
ideas secretas a florecer
como
todos los males
se escaparon de la caja de
Pandora.
Y me vuelva loca de gastar
plumas
y palabras
encerrada como copista
medieval
sublimada como
mística
que ve
la cara de Dios.
Kanfietka
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No hay peor clase de locura
que ésta.
Es una enfermedad que se apodera
de todo lo que uno posee
de todo su deseo
y la obsesión
es única,
los latidos sólo cantan a un son
concreto,
buscan y cabalgan por un sendero
de perdición,
los sueños se diluyen
y sólo se vislumbra el mismo
camino.
¿Qué es este anhelo que me
poseyó con mis primeras lecturas?
Este vago, incierto, escondido
gusano,
que me carcome por dentro
desde el mismo instante,
que,
aún siendo muy niña
cogí mi primera pluma.
¿Qué error cometí para tener
que sufrir tal tortura?
Desear a corazón abierto
hallar en mí
esas palabras mágicas
que la Diosa Fortuna
brinda sólo a unos pocos.
Cuestionarme insaciablemente
por qué yo no formo parte de
esos despreciables,
por qué yo no…
si ardo en deseos,
si el gusano me estrujó el alma
con la misma
fiereza.
Y es que no acabo de querer abandonar
esta pasión sin sentido.
El sueño de un loco por encontrar
sabias palabras que dar al mundo.
A pesar de que con el paso de los años
la inconstancia y la falta
de voluntad,
éstas se hayan ahogado
en el silencio.
A veces,
algunas,
borbotean de una fuente
débil,
que aún se esconde
en lo hondo de mí.
A veces,
aún,
ese gusano
revive y aprieta
recordándome que sigue,
quizás adormecido,
pero allí,
inamovible,
como el gran sueño de grandeza,
que es,
Titán que sujeta su propia Tierra y
que a pesar de mi
Traición,
seguirá soñando,
molestando,
y brillando tenuemente
hasta que el último de mis latidos
golpee mi corazón.
Kanfietka
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Con este calor sofocante
Recuerdo el frío gélido de sus calles
Mi barrio.
Mi primer rincón,
de pavimento irregular y luces
Sin vida.
Farolas escasas a lo largo.
Y el parque-bosque en mitad del camino.
El hielo partiendo las ramas,
Haciendo crujir cada elemento a mi alrededor,
Dando peligro
A cada carretera,
Haciéndome danzar en un patinaje
Forzado.
Y cómo odié ese frío penetrante y agudo.
Hasta hartar.
Y cómo ahora lo sueño y lo añoro
Y lo siento en cada latir.
Ese frío es ya sangre que corre por mis venas
Que las coagula y las detiene
Y las retiene
En ese barrio,
en ese
Mi primer y cochambroso
Barrio,
Mi queridísimo
Barrio.
Kanfietka.
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Qué vida tengo,
no es la utopía que de niña
soñaba,
no tiene la grandeza
que imaginé albergaría,
no tiene nada
de riquezas
ni de grandes éxitos
ni de versos
tocados por la iluminación.
No, no tiene de eso.
A cambio tiene metas más pequeñas,
un pequeño rincón al que llamar
hogar,
un balconcito con flores,
llegar a fin de mes,
leer y escribir, a veces,
y
compartir mis flaquezas, cualidades,
locuras y risas,
contigo.
Rodearme de los que realmente
son mi familia,
envejecer a tu lado.
Ser feliz en la sencillez.
En el fondo
sé que éstos son
los verdaderos retos de una vida
y
los que la hacen maravillosa.
Kantfietka 19/05/15
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En un hotel
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Y la página en blanco
se ríe de mí
a carcajadas.
La desesperación
abarca todos los tonos
posibles
y nada funciona
para tener a las musas
de mi parte.
¿Dónde os fuistéis
perras traicioneras?
Sois como malditas
sirenas
que atraéis con vuestro
cántico a viajeros
y después de conquistarlos
y llevarlos a la perdición
los abandonáis a su
suerte.
¿Qué debo hacer para
albergaros
para siempre?
¿A quién debo
pagar
para reteneros?
Sois como arena del
desierto,
imposible de retener
en mis manos,
os deslizáis más rápido
de lo que puedo
aguantaros y
os pierdo con cada latido.
Diablillos escurridizos
¿dónde os escondéis?
caprichosas, maliciosas,
sobrevoláis la mente
de vuestros reos
a vuestro placer.
Y yo aguardo
el momento de que vengáis
a mí y
deseéis quedaros
por largos años, pero
siempre es bana la esperanza
del viajero
y vosotras
sólo sois
luz transitoria
en noche opaca.
Kanfietka 03.01.15
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No seamos estúpidos,
no perdamos el tiempo
estando vivos.
Gocemos de este nuestro paraíso.
¿Cómo no vemos
que si hay creación divina alguna
se halla aquí
en la Tierra?.
Que el Paraíso
es esta vida única e
incomprensible,
llena de contrastes,
de dudas, sufrimiento,
llantos, pérdidas,
amor incondicional,
amistad eterna,
luces y sombras,
naturaleza ancestral
Imperio imperecedero.
Juguemos mientras podamos,
mientras nos dejen.
Que aquí estamos de
regalo.
Paraíso maravilloso
de piedras preciosas,
animales fantásticos,
historias inolvidables,
ciudades coquetas,
humanos increíbles,
buenos o malos
o un poco de todo.
Seamos libres
de estrujar hasta el último latido.
Bailar, cantar,
comer, dormir,
observar, leer,
escribir, follar
sufrir, amar.
VIVIR.
El paraíso
no se encuentra
allá en lo alto
surcando cielos
y distancias estrato-esféricas.
El Paraíso no se halla
en la muerte, no es la meta,
la puerta final que abrir.
El Paraíso
está, se alberga,
aquí.
En cada llanura,
prado, arrozal,
selva y desierto.
Playa soleada
y cielo estrellado,
pájaro danzarín,
gato adormilado,
oso comilón,
bebé llorón,
mujer cantarina,
adolescente alado.
El Paraíso
no es destino,
es camino.
No perdamos pues
el rumbo y
gocémoslo
mientras estamos vivos.
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Век живи, век учись
Blog de Julie Sopetrán. Poesía para niños y adultos.
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Retazos literarios
